Son tiempos confusos. Desenfocados, dolorosos. Tiempos de incertidumbre. De no saber que hacer con ésta historia, con estos momentos. De no hallarle lugar al café, de espacios vacíos, sillas desocupadas. De una buena conversa. De filosofar con las paredes, los muros, con los peroles de la cocina, o quizá con los muebles de la alcoba. De batallar contra la calma, y el tiempo. Tiempos de frío, de meditar oprimido. Oprimido por las ganas de huir. Tiempos de todo, menos de escribir. Tiempos de mucho café caliente, y de esperar, paciente, mientras escribimos unas líneas, para tomarlo luego, tomarlo frío. De pecho, así. Como una forma de protesta, inútil, como todas. Levantarnos en armas contra lo cotidiano. Tomar el lápiz. Y escribir cualquier cantidad de falacias. ¿Por qué? Porque sí. Porque así somos los escribidores. Escribimos como una respuesta a la calma. Para provocar desastres en nosotros mismos. Bochinche, ruido. Porque la calma nunca es un argumento. El silen