Me cuentan que mueres por volver, pero que te serás más fácil morir que seguir aguantando el dolor que te provoco. Que aunque sea difícil para ti sobrellevarlo, te extraño, como un idiota, como un novato, como aquel que perdió su norte, y ahora trata de avivar el horizonte e intenta reanimar las auroras, para poder encontrarse. Porque para mi todo es una conspiración, conspiras en mi contra, te desapareces, dejas una carta con manchones, poco arreglada, con un olor a humedad, con una tinta que se ha borrado, quizá y quiero pensar que no fueron tus lagrimas quienes borraron parte de de ella, pero todo es hipotético menos la realidad con la que hoy me encuentro, que te fuiste, que ya no encuentro tu olor, que ya no recuerdo la fragancia que expulsaban tus cabellos, ni la manera en que solías arquear tus mejillas. No te digo que estoy feliz de haberte conocido, porque preferiría no haberlo hecho antes, ni nunca, no haber reconocido la felicidad y caer en éste po...